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AMOUR FRAGILE

Je te suivais dans la couture

Tu étais fin, tellement brillant,

Avec toi c’était l’aventure,

Je prenais mon pied si souvent.

Ta taille était si bien marquée

Elle te donnait de l’élégance,

Ta peau de soie toujours bronzée

Avait pour moi tant d’attirance.

Mais un beau jour tu as filé

Comme les autres exaspérants,

T’étais d’une telle fragilité

Me laissant choir sur un banc.

Ce fut la fin de notre histoire

Je suis partie sous les tropiques,

Où hauts et bas sont dérisoires

Nylon ni court ni élastiques.

J’ai épousé le beau soleil

Fidèle à mes jambes toute l’année,

Et j’ai jeté à la corbeille

Tous mes vieux collants usagés.

Tit’can I

LA SOLITUDE

Il n’y a pas la moindre sagesse dans ma vie. Pas non plus de folie. Je ne sais pas au juste ce qu’il y a dans ma vie. La vie peut-être, simplement. Et la solitude, sagesse et folie confondues. La solitude occupe ma maison à un point incroyable de sans gêne. Elle ne laisse rien en dehors d’elle, sauf la page blanche. C’est lorsque j’écris que je suis le moins seul. La solitude, quand elle monte dans un couple, est terrible, malfaisante. Quand elle entre chez moi elle est - comment dire : détendue. Elle a ses habitudes, sa place faite. La solitude est une maladie dont on ne guérit qu’à condition de la laisser prendre ses aises et de ne surtout pas en chercher le remède, nulle part. J’ai toujours craint ceux qui ne supportent pas d’être seuls et demandent au couple, au travail, à l’amitié voire, même au diable ce que ni le couple, ni le travail, ni l’amitié ni le diable ne peuvent donner : une protection contre soi-même, une assurance de ne jamais avoir affaire à la vérité solitaire de sa propre vie. Ces gens-là sont infréquentables. Leur incapacité d’être seuls fait d’eux les personnes les plus seules au monde.

Christian Bobin

extrait de  L’épuisement

MES ANNÉES D’ÉCOLE

Si j’ai appris à écrire
C’est que j’ai souvent
Lu dans les feuilles de chêne
Et les plumes de paon

Si je sais parler aux belles
C’est que je sais bien
Comment font les tourterelles
Et les chauds lapins

Dans le trou de ma guitare
Y’a comme un perdreau
Dans le fond de mes sabots
Y’a comme un renard

Mais de mes années d’école
Je n’ai rien gardé
Ce n’étaient que des paroles
Pour gâcher l’été
J’ai appris à ma manière
Que la liberté
C’est d’cracher dans la rivière
Ou dans le sentier

Se peut que j’aie fait mes classes
Sur un églantier
Que j’oublie ou que je ne sache
Pas très bien compter

Mais je sais tendre l’oreille
Et je sais rêver
Comme rêvent les corneilles
Et les peupliers

Si je sais plier bagage
Quand il en est temps
C’est qu’avec les oies sauvages
J’ai frayé longtemps

Mais de mes années d’école
Je n’ai rien gardé
Ce n’étaient que des paroles
Pour gâcher l’été
J’ai appris à ma manière
Que la liberté
C’est d’cracher dans la rivière
Ou dans le sentier

Si je chante bleu et rose
C’est que j’ai appris
D’un rossignol pas morose
Qu’était mon ami

Si je sais lécher en outre
Je sais mordre aussi
Je l’ai appris d’une loutre
Et d’un saumon gris

Dans le trou de ma guitare
Y’a comme un agneau
Dans le fond de mes sabots
Y’a comme un renard

Mais de mes années d’école
Je n’ai rien gardé
Ce n’étaient que des paroles
Pour gâcher l’été
J’ai appris à ma manière
Que la liberté
C’est d’cracher dans la rivière
Ou dans le sentier

Quand j’aurai tenu parole
Et bien gagné ma vie
Quand j’aurai mis ma pauvre école
À pauvre profit

J’apprendrai d’un solitaire
À vivre caché
Et d’un quinquagénaire
À me taire

Jean-Pierre Ferland

UNE AUTRE VÉRITÉ

La raison est la forme la plus puissante de la pensée. Il n’est pas tout à fait sûr que chacun d’entre nous, au moment de quitter le grand roman du tout et de s’en aller vers d’autres rivages dont personne ne sait rien, ou vers pas de rivages du tout, consacre ses dernières pensées aux splendeurs de la raison. Il me semble que l’amour, la justice, le grand mystère du tout, une autre forme de vérité nous occuperont davantage. La géométrie, la mathématique, la mécanique des fluides, les fascinations de l’astrophysique, les découvertes de la préhistoire, si riches et si excitantes, nous seront, avouons-le, assez indifférentes. Presque aussi indifférentes que la Bourse ou les jardins ou les courses de chevaux ou l’archéologie sous-marine, ou l’édition ou les beaux-arts qui nous auront tant occupés du temps de notre vie. Ce que nous voudrons savoir, c’est autre chose. C’est une autre vérité.

Jean d’Ormesson

Extrait de   Presque rien sur presque tout

Celui qui est charnel l’est jusque dans les choses de l’esprit ; celui qui est spirituel l’est jusque dans les choses de la chair.

St Augustin